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Ce que tu liras ici
n’est pas un récit pour être compris,
mais un chemin traversé
pour que tu sentes, profondément,
que tu n’es pas seule à cet endroit.
Je connais ce flou intérieur
qui fait douter, même de son ressenti.
Je l’ai traversé jusque dans mon corps.
Et un jour, j’ai cessé de me taire.
J’ai posé un choix simple, exigeant :
me choisir.
Ce choix n’a pas changé le contexte.
Il a changé la façon
dont je me tenais, à l’intérieur.
Celle où tu avances, tu fonctionnes,
mais où quelque chose en toi
n’est plus vraiment là.
Présente à l’extérieur.
Absente à toi-même.
Tu ris moins.
Tu ressens moins.
Et tu continues pourtant,
sans trop savoir comment.
Pendant longtemps, j’ai cru
que tout venait de moi.
Quand quelque chose n’allait pas,
je cherchais l’erreur à l’intérieur.
Pas assez sérieuse.
Pas assez légère.
Pas assez sûre.
Ce n’était pas bruyant.
C’était constant.
Alors je me suis adaptée.
J’ai appris à taire ce qui débordait.
À ajuster ma présence
pour rester acceptable.
Et sans m’en rendre compte,
je me suis éloignée de moi
en cherchant à continuer d’exister
dans le regard des autres.
Et aujourd’hui,
qu’est-ce que tu continues de taire
pour être aimée ?
Je ne savais plus comment
habiter mon corps.
Il était devenu un lieu
de retenue,
de protection,
de contradiction.
Je tentais de tenir une image,
alors que quelque chose en moi
se retirait.
Mais mon corps, lui,
ne s’est jamais retiré.
Il a parlé avant moi.
Par la répétition.
Par la tension.
Par ce qui revenait,
encore et encore.
Ce n’étaient pas des anomalies.
C’étaient des limites.
Quand on n’écoute pas son corps,
il finit toujours par prendre la parole
à notre place.
La mort soudaine de mon père
a mis fin à une croyance silencieuse :
celle qu’il resterait toujours du temps.
Ce n’est pas seulement la perte
qui m’a traversée,
mais la clarté soudaine
de tout ce que j’avais repoussé.
À cet endroit,
quelque chose s’est arrêté.
Et quelque chose s’est décidé.
Je ne pouvais plus continuer
en attendant que la vie s’adoucisse.
Il ne s’agissait pas de lutter
contre ce qui arrivait,
mais de reprendre ma place
à l’intérieur.
C’est là que le chemin a changé.
Non par choix confortable,
mais par nécessité.
Ce chemin m’a mené
vers un endroit plus simple —
et beaucoup plus exigeant.
Un endroit où le corps
n’est plus contourné,
ni interprété à distance.
Il est écouté.
Non pour être corrigé,
mais pour révéler
ce qui était resté enfoui,
ce qui s’était figé,
ce qui n’avait jamais pu être entendu.
J’ai compris que le vrai courage
n’était pas de chercher encore
des réponses à l’extérieur,
mais d’accepter d’écouter
même ce que je préférais
ne pas entendre.
Le corps sait.
Il garde trace.
Et lorsqu’on lui laisse enfin la place,
il montre le chemin.
Pas vers une version idéalisée de soi,
mais vers quelque chose de plus juste.
Plus ancré.
Plus vivant.
Quand on arrête de fuir sa vérité,
c’est la vie qui revient nous chercher.
Et plus j’avançais, plus une évidence s’imposait :
je n’étais pas seule à porter ces silences.
D’autres femmes vivaient
les mêmes contradictions.
Les mêmes tiraillements.
Les mêmes renoncements discrets.
Alors ce que j’avais traversé
a pris un autre sens.
Non pas comme une histoire
à raconter,
mais comme un chemin à tenir.
Aujourd’hui, j’accompagne des femmes
qui sentent qu’il est temps
de ne plus se quitter.
De revenir à leur corps.
À leur vérité.
À une manière d’être au monde
plus juste pour elles.
Et si, en me lisant,
quelque chose résonne en toi,
si une part de toi sait déjà
qu’il est temps d’avancer autrement,
alors peut-être que ce pas
n’a plus besoin d’être repoussé.
Il ne s’agit pas de tout changer.
Il s’agit de cesser
de t’éloigner de toi.
Si tu sens que c’est le moment,
je t’invite à découvrir les accompagnements
que j’ai créés
pour soutenir ce mouvement.
Pour revenir à toi. Pleinement.